Retazos (VI)

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- Yo a este plan le veo lagunas.

En la cocina del asador el Goblin, convertida en sala de operaciones improvisada, la conversación empezaba a tomar un color que le ponía nervioso. No es que tuviera miedo de, una vez infiltrado en lo que parecía ser el centro neurálgico de las operaciones de la sociedad Jobsño, hacer volar el edificio entero, liberando a los camareros y obligando al jefe de los cambiaformas a dar la cara. Bien es cierto que sería la primera operación de esa magnitud que el equipo Zen pusiera en marcha. Hasta la fecha, el viejo camarero se había dedicado a utilizar su capacidad para poder ver la verdadera forma de estos seres y, una vez localizada la taberna, atacarla en las sombras, con mucho cuidado de no ser visto ni identificado mas que por los propios camareros que liberaba, para por último atrapar al Jobsño utilizando el comandero electrónico que el hombre del fular había construido para él. Así que el plan que se estaba trazando sobre la mesa era algo mas gordo. Suponía, quizás, descabezar a la organización del averno, pero también significaba atacar de frente, a plena luz del día, de cara a un mundo que puede que no acabara de entender lo que estaba ocurriendo en realidad.

Retazos (V)

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La mesa estaba montada con precisión quirúrgica. Mantel blanco impoluto y perfectamente planchado, cuatro platos con sus respectivos cubiertos matemáticamente simétricos junto a sus respectivas copas de agua y vino. Una servilleta de tela en forma de flor colocada sobre cada plato remataba el cuadro.

Un hombre alto, vestido de traje negro con corbata gris, corte de pelo militar, canoso y ojos azules observaban la mesa, analizándola. Justo enfrente, un tipo joven vestido de vaqueros, zapatillas de deporte y camiseta negra de manga corta miraba detenidamente al tipo del traje, esperando su respuesta.

Retazos (IV)

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La pizzería el Troll feliz había echado la verja, como de costumbre, sobre la una de la madrugada. Entre semana la actividad era escasa pero aún así era raro el día que conseguían cerrar mas pronto de esa hora. En la puerta, aparcadas en batería, los ciclomotores rojos del reparto a domicilio descansaban esperando la próxima jornada. Un pequeño grupo de trabajadores se despedían a su lado, deseándose buenas noches. Habían desaparecido tres de ellos, con sus respectivos vehículos, pero nadie dijo nada allí. Cada uno se fue a su casa sin mas.

Retazos (III)

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El restaurante asador El Goblin clausuró un 13 de septiembre de 1992. La noticia transcendió a los medios, y se hablaba de un cierre temporal por reforma. Así lo confirmaba un inmenso cartel en la tapia que separaba su patio interior de la calle desde hacía mas de un año. Sin embargo, otra versión corrió como la espuma entre las gentes del lugar. El establecimiento había sufrido los estragos de una inspectora de sanidad con los asuntos bien puestos.

«Esa fue la versión oficial - divagaba en su mente el camarero Zen mientras observaba la barra del salón principal, ahora en penumbra -, pero no fue eso lo que ocurrió, no señor.»

Retazos (II)

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Era una motocicleta de cincuenta centímetros cúbicos, de chapa negra de plástico, con ruedas anchas y un pequeño cajón porta casco trasero, también de plástico negro. El camarero Zen era su conductor. Circulaba silenciosamente y a gran velocidad por una avenida de doble carril, salpicada de semáforos cada pocos metros. Su indumentaria era la de siempre, a excepción de un casco integral de color negro con franja roja que le ocultaba el rostro. Unos metros tras de sí, un par de ciclomotores similares, de color rojo, le seguían a toda velocidad tratando de alcanzarle. En el cajón maletero, un cartel rezaba "Pizzas el Troll feliz".

«Debo recordar hacerle una visita a ese Troll - pensó el camarero - Con esta persecución se ha delatado solo. Maldito cambiaformas»

Retazos (I)

El dueño del bar se desenvolvía dentro de la barra como pez en el agua. Era un tipo alto y desgarbado que siempre vestía de negro, color que resaltaba con el blanco de su pelo y bigote poblado. En general era un tipo querido por todos sus clientes y respetado en el gremio. Sin embargo, tras la barra desde donde dirigía a su ejercito de camareros, la cosa cambiaba considerablemente.

- ¡Los cafés de la mesa siete! ¡La cuenta de la mesa doce! ¡Vamos gandules! - los camareros corrían sin descanso, completamente controlados por los gritos de su jefe. Un día, mientras recogían tras el servicio de cenas, la puerta del bar se abrió. La sombra de una silueta quedó perfilada en el marco de la puerta. Uno de los camareros habló deprisa, viendo peligrar su hora de salida.

- Lo siento señor pero está... - no le dejó terminar la frase. Su jefe levantó la vista dejando a un lado el arqueo del día y le interrumpió: